Milla Jovovich - The Divine Comedy (1994)

Labitación contigua es más grande de lo que parece desde afuera. Aparte de los bebedores eurorientales —que son alrededor de una decena y fuman, discuten, conversan rudimentariamente con el único camarero que atiendesabitación (Da! Da! pareciera ser lo único que saben decir), y sacan lo que al parecer son pedazos de papel escrito del fondo de un sombrero de copa, los leen y anotan algo en una servilleta—, el pianista —a quien, de momento, llamaremos Virgil— y nuestro héroe —en adelante, H—, labitación está vacía. Una de las paredes exhibe un letrero que invita a abandonar la esperanza al lector puesto que ya estáquí. Bajo el letrero hay otra puerta. Virgil se dirige hacia ella. H, naturalmente, duda un poco. Echa un vistazo a su alrededor. Le llama latención uno de los eurorientales, el que anota las palabras que le van cantando a medida que salen del sombrero. Tiene un cigarrillo en la boca —y miedo a veces—, y tiene la cara medio larga, pelo negro ondulado, gafas redondas, y manos de dedos bien largos y nudosos —que hicieron que H, usualmente de dedos largos y nudosos, se mirara las manos y le parecieran manitas dempanada—. Se acerca a él y le pregunta disculpa, tú no eres... shhhht le interrumpe otro de los eurorientales. Estás en una sala de lecturas. Pero si... shhht le corta en seco un tercero. H busca con la vistal pianista, y ve que ya se hadentrado por la nueva puerta. Luego se giracia la puerta por la quentró y ve ques una proyección sobre una pared lisa, como en las películas antiguas. Nuestro héroe entra entonces por la puerta deletrero desesperanzador, en pos del pianista, y cuando ve un cartel que le prohibe fumar se da cuenta de questá en el infierno.

Página Oficial
Milla Jovovich en Wikipedia (En Inglés).
Milla Jovovich en allmusic.com (En Inglés).
Milla Jovovich en IMDb (En Inglés).
Video de Gentleman Who Fell en Youtube.

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Riri Shimada - Erik Satie - Piano Works (1992)

Nuestro héroe se pone los audífonos. En su cabeza se proyecta una película en blanco y negro, muda, al parecer, o tal vez es que los personajes no tienen nada que decir. Lacción parece desarrollarse en una cantina, o quizás un vodevil. De ser un vodevil, entonces es realmente tarde. Los humoristas y las bailarinas de cancan ya pasaron por el escenario y ahora las luces senfocan exclusivamenten el puñado de borrachos que siguen bebiendo hasta el hartazgo. En un rincón del escenario, casi imperceptible, suena un piano. El pianista levanta la vista y le sonríe a nuestro héroe. Sabe lo questá pensando. De unabitación al fondo delugar sescucha el ruidoso Da! Da! de inmigrantes eurorientales. La melodía que sale del piano invita a la irrealidad. El pianista deja de tocar, y a nadie le importa. El pianista se levanta, y la cámara lo sigue mientras cruza elugar, hasta dondestá labitación contigua. Descorre la cortina que la separa del salón principal, se giracia la cámara —hacia nuestro héroe, que a estas alturas todos sabemos ques Haym, o algún alterego suyo— y dice sígueme.

Erik Satie en Wikipedia (En Inglés).

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Sparta - Threes (2006)

Play.
Sales del túnel de metro y no dejas de caminar en ningún momento. Para que no te pille el resto. Para que no te pille la vieja que vende pañuelos. Para que no te pille el hippie con guitarra. Para que no te pillen los voluntarios de Greenpeace. Para que no te pillen los que quieren subirse a la micro antes que tú, sin saber que tú no quieres subirte. Para que no te pillen los que quieren pillarte. Para que no te pille el tiempo.
En un lugar cualquiera, pero siempre inadecuado, saltas de la acera y te metes entre los autos. Algunos te esquivan con pericia, otros con miedo. Te gritan, te dan bocinazos, te muestran el dedo del medio, dicen cosas de tu madre, chocan contra otros autos o algún poste, siguen su camino a quizás dónde.
Corres y corres entre los autos, en reversa, contra ellos y contra el viento. Aprovechas los semáforos para saltar por los techos, rápido, rápido, como si te persiguiese la mafia.
Ni siquiera te preguntas por qué. Todos te miran y se preguntan por qué. Tú corres.
De pronto desapareces y ya no pueden verte. Te escondes un rato en alguna plaza escondida, recuperas el aliento, vuelves con los caminantes.
Entras a un restaurante. Buscas a la camarera más hermosa y la besas. No importa si eres hombre o mujer, la besas. Luego te pones a saltar por las mesas. Pruebas algunos platos, algunos postres. Terminas agarrando la copa de helado de algún niño ilusionado y te la llevas al salir corriendo.
Vuelves a esconderte. Vuelves a salir.
Entras al banco cinco minutos antes de que cierren. Entrenaste bastante para esto. Corres hacia las colas y esquivando al guardia sacas los separadores y empujas a la gente hasta que la cola queda totalmente desordenada. Nadie sabe a quién le toca. Algunas personas ruedan por el suelo. Corres a una caja y te robas un timbre. Dos, si puedes. Vuelves a esquivar al guardia, le pegas un pape y sales corriendo.
Te escondes. Sales.
Te metes a un supermercado con dos puertas. Entras por una puerta, agarras el paquete de papas fritas más grande que veas, se lo muestras a los guardias y usas los pasillos para jugar Rally X con ellos, sin que te pillen. Luego sales por la otra puerta comiendo papas.
Vuelves a esconderte.
Cuando sales vas pensando en lo próximo que vas a hacer. Todavía no sabes lo que será, pero sabes que será una estupidez y que será divertido.
Que se molestarán pero te recordarán todo el día.
Que nunca podrás explicarle a nadie por qué lo haces, pero sabes muy bien por qué lo haces.
Que te van a envidiar pero nunca te van a imitar porque sería estúpido.
Vas pensando y se acaba el disco. Vuelves a ponerlo desde el principio.
Un disco que podría ser la banda sonora de una vida delirante.
Por las noches puedes inventar la filosofía que le de trascendencia a tus actos.
Por ahora ponte los audífonos, presiona play y sigue filmando en tu cabeza.
Que no te pillen.


Wikipedia
AllMusic
Video de Taking Back Control

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The Velvet Underground - The Velvet Underground & Nico (1967)

Recuerdo haber viajado alguna vez leyendo en el metro, en los tiempos en que viajar en metro y leer no eran actividades excluyentes —Hoy por hoy viajar en metro es un ejercicio de supervivencia. Y todos sabemos que la lectura, en medio de un ejercicio de supervivencia, a menos que seas el Che Guevara, el Sub, o algún otro superhéroe, es algo inviable—. El Sub... terráneo: el metro. Yo iba leyendo en el metro. Creo que iba leyendo uno desos poemas interminables de Rosamel del Valle —aunque probablemente no sea la lectura más aconsejable para el metro o cualquier circunstancia pasajera. Para esos casos es mejor echar mano a algún libro de Bertoni o de Armando Uribe, quescriben poemas de longitud razonable, con lo cual uno puede calcular dónde interrumpir la lectura para no interrumpir la lectura a la hora de abordar desabordar o transbordar—, o quizás a Lihn. En una estación se abren las puertas, y entran únicamente dos personas: un muchacho y una muchacha. La pareja no era tal —pues notoriamente se desconocían por completo— y naturalmente, se sentaron por separado. La chica, quera la mujer más bella del mundo —pues cuando voy en el metro siempre busco a la mujer más linda del vagón, que pasa a ser la mujer más bella del mundo hasta quella se baja o yo me bajo, volviendo nuevamente a la inexistencia— se sentó alado mío. El chico era más bien alto y flaco y tenía un parecido impresionante —los mismos lentes, la misma mirada, el mismo pelo, la misma cara— con Roberto Bolaño —de quien me gusta decir que, en varios sentidos no biológicos, es mi padre. Por ejemplo, puedo dar fe de que fuél quien se tomó la paciencia de sentarse incontables veces con un cabeza de alcornonque como yo a enseñarle a leer, lo cuál terminócurriendo, al menos de manera rudimentaria y más por su paciencia e insistencia que por otra cosa, hará poco más de un mes, por lo que, como entenderán, en aquél entonces, cuando mencontraba en el metro leyendo a Lira o quizás a Teillier y se subió una pareja que no era pareja más quen mi libre asociación de ideas, en realidad, no estaba leyendo, pues no sabía leer— y se sentó al frente mío. En sus manos —de falanges tan largas y de nudillos tanudosos, que al mirarme las manos, usualmente de dedos largos y nudosos, parecían manitas dempanada— llevaba un libro de poesía —probablemente Huidobro pensé, por la disposición de los versos, aunque también podríaber sido Carlos Oquendo de Amat, a quien en aquel entonces no conocía, aunque Oquendo tan solo publicó un libro, y ese claramente no era un ejemplar de los 5 metros de poemas. Al fin y al cabo, cómo podrías meter 5 metros de poemas en un metro?—. Y entonces se dio la situación de que yo seguíntentando leer, sin saber leer y espiando de reojo a la señorita que teníalado, quera la mujer más bella del mundo, y frontalmente —lo cual requiere un poco más de técnica para mantener la discresión: hay que mantener la cabeza lo suficientemente gacha, aparentando estar sumido en la lectura, y a la vez levantar la mirada lo más posible, de modo quel objetivo se vea como en un horizonte cercano e invertido— al tipo questabal frente mío, que se parecía sustancialmente a Roberto Bolaño y más encima estaba leyendo un libro de Nicanor Parra o quizás de Bolaño mismo; hasta que decidí cerrar el libro resignado a abandonar la lectura y dedicarme a tiempo completo a la fascinante labor del espionaje. En el mismo momento en que sonó el sordo cerrar delibro, el tren se detuvo, se abrieron las puertas, y ambos personajes se levantaron y se bajaron del tren, quedándome yo ahí, solo y sin ocupación. Tenía un libro en las manos, pero entonces ya no pude retomar mi lectura.

The Velvet Underground en Wikipedia (En Inglés).
The Velvet Underground & Nico en Wikipedia (En Inglés).

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The Clash - London Calling (1979)

(Aporte de Christopher)

Londres está en ruinas. La niebla se mezcla con el humo persistente de las casas asoladas. El silencio reina sagrado. El humo podría venir de la devastación, y la devastación pudo haber ocurrido hace tan solo cinco minutos. O hace un par de años, y quizás el humo viene de la combustión de escombros que los ingleses, ahora convertidos en gitanos, queman para abrigarse mientras escarban para encontrar cualquier cosa que pueda servir como arma: una tijera de podar, una pala, la pata astillada de un piano de cola.
Pero no es arriba donde están pasando las cosas importantes, sino abajo, en las alcantarillas, que se han convertido en grandes pasillos oscuros y pestilentes. Parecen desolados, pero cada 50 metros hay unas bocinas grises que parecen sacadas de un campo de concentración alemán.
De pronto se escucha lo que parece ser sonido de interferencia; si se presta atención se escucha un mensaje:

London calling to the faraway towns
Now war is declared, and battle come down
London calling to the underworld
Come out of the cupboard, you boys and girls

“London Calling” es un disco conceptual de ciencia ficción. A ver, un momento: ¿Quién dijo que había que entender “The Clash” en función de la lucha de clases marxista? ¿Ellos? Aún si lo hubiesen dicho, a ellos menos que a nadie hay que creerles lo que decían frente a los medios. Bueno, quizás sí se trata de eso, pero ¿por qué no en código ciencia ficción? ¿es que simplemente porque hablaban frente a la prensa como si fuesen retrasados mentales drogados no van a tener ambiciones literarias?
El punk (como ya dijo, Hache, con toda razón) se trata de hacer lo que se quiera como se quiera (poiesis, sí, mimesis no, con pancartas.)

The ice age is coming, the sun's zooming in
Meltdown expected, the wheat is growing thin
Engines stop running, but I have no fear
'Cause London is drowning, and I live by the river

Como toda buena novela de ciencia ficción, también es una utopía sobre el presente que funciona hablando sobre el futuro (¿o era al revés la cosa?). La trama que sale de las bocinas es estrictamente un mensaje para que quizás un ejército de punkies malolientes a alcantarilla se agrupen a luchar contra fuerzas innombrables (Los “Phoney Beatlemania” parecen haber sido un destacamento enemigo menor que ha mordido el polvo, pero la verdadera guerra requiere de fuerzas sobrenaturales: “London is calling to the zombies of death”).

Las demás canciones se mueven en ese mismo registro, como una gran novela de misterio en la que hay que encajar las piezas, también como novela coral. Rubi puede ser un terrorista que va a explotar su chaqueta de C-4 en medio de una reunión enemiga; la chica del Cadillac una pequeña historia de amor en tiempos de cólera, los ecos de españa del 39 pueden ser del 2039, del 2139, del 15239 o incluso de 1939 (puede ser el himno de una lucha redefinida en cualquier tiempo, espacio o dimensión en la que todavía se pueda volar en dc-10s destartalados).
Esto no es una lectura, es una invitación. Sobre todo porque por estos lados se suele agrupar al Punk con pelos parados, alfileres de gancho, anarquismo deslavado, tipos flacos (o muy, muy gordos) y letras panfletarias para que los chicos bailen con las rodillas levantadas y se saquen la mierda unos a otros. Y eso es solo la pose. Necesaria quizás, pero solo hasta principios de los 90 (pero vístanse como quieran, qué me importa).

PD. Mi portada preferida.

The Clash en Wikipedia (En Inglés).
London Calling en Wikipedia (En Inglés).

Descarga (En Baúl Discos).

Lost Highway OST (1996)

El otro día conversaba con X sobre las fugas disociativas: cuando uno súbitamente pierde la noción de la propia identidad y puede llegar a adquirir una nueva, incluso durante años, antes de recordar quién se era originalmente, todo esto acompañado por un viaje inexplicable del que despiertas a kilómetros de tu hogar. Me interesaba el tema para un cuento, pero la conversación se fue rápidamente hacia otro lado, debido al odio visceral, o más bien desprecio soberbio, que siente X por la literatura. Yo quería examinar la forma en que alguien se siente al momento de cambiar de identidad, cómo lo hace, cómo decide quién es ahora, qué sucede al recordar quien se era antes. A X le interesaba más discutir el por qué se consideraba enfermos y víctimas a quienes sufrían fugas. Según él, siempre eran buscadas, ya sea consciente o incoscientemente. No me pareció un gran descubrimento, pero él replicó que había que sufrir una fuga y recuperarse para entender que, simplemente, era la opción fácil al suicidio. Se escapaba de los problemas, se volvía a empezar y, en caso de que tus familiares o amigos te descubriesen o súbitamente recuperases la memoria, todo el mundo te trataba como a un pobre enfermo y tus errores del pasado quedaban perdonados. Así que era como morirse y ser el muerto del que nadie dice algo malo, pero sin morirse. La enfermedad perfecta.
Le pregunté entonces por qué decía eso de que había que sufrir una fuga para entenderlas. ¿Acaso él había perdido su identidad en el pasado? X me quedó mirando como si yo fuese un imbécil. Luego me dijo que era un imbécil y se fue.
Anteayer pensé en subir este disco, la banda sonora perfecta para una película increíble. Recuerdo los escalofríos mientras veía Lost Highway a las 4 de la mañana, a oscuras, tratando de entender qué mierda estaba pasando, antes de tener la más mínima idea de lo que era una fuga disociativa. Así que busqué el disco y lo abrí con el reproductor mientras revisaba un par de páginas web sobre la película.
El experimento no fue experimento, fue un descuido idiota. Pero tuvo resultados.
Una de las páginas quedó abierta sin que yo me diese cuenta. Tampoco me di cuenta de que la página en cuestión tenía música: un loop infinito de I'm deranged, Perfect Drug y un par más. Cuando me puse a escuchar el disco, me acosté y cerré los ojos, sin percatarme de que el loop de la página web estaba reproduciéndose encima. Así que escuché la banda sonora completa mientras se oía a Bowie decir que estaba loco, o a Reznor llorar y llorar You're the perfect drug, y otras voces que gemían o crujían o simplemente rasgaban algo.
Para cuando me di cuenta de que algo estaba mal ya era demasiado tarde. Enajenación temporal. La pieza se oscureció, en el techo comenzaron a parpadear las líneas de la carretera y las voces de Robert Blake y Patricia Arquette musitaron palabras incomprensibles en mis oídos. Sabía que si me quedaba dormido tendría un delicioso sueño con la deliciosa Patricia, pero no podía cerrar los ojos. Se me agarrotaron las manos. Vinieron las náuseas. De pronto la música se convirtió en ruido blanco, o mejor dicho en ruido negro, oscuridad sonora, la carretera se iluminó y la voz de Bill Pullman resonó por la pieza, proveniente de un citófono. Pero no dijo Dick Laurent is dead. Dijo eslaf si myaH.
Entonces, por alguna razón, pensé en X. Pensé en que nunca, jamás está presente cuando estoy con otras personas. Sólo habla conmigo, siempre de noche. Lo único que sé de él es lo que me dice él mismo, que es una especie de doctor, o profesor, que alguien lo busca, que nunca entiendo nada.
Era obvio concluír que X era mi propia fuga, mi otra identidad. Quizás a dónde he ido a parar convertido en X, en qué ciudades habré estado, a qué gente he conocido.
Pero X dijo que había que tener una fuga y recuperarse para saber de lo que se estaba hablando. Lo dijo como si él hubiese tenido una.
Me quedé quieto, con los ojos desorbitándose lentamente. Iba a gritar, pero en ese momento X me sacó los audífonos, me sacudió el cuerpo y me dijo con cara de que iba a matarme: ni siquiera lo pienses. No te conviene.
Luego me fui a vomitar.


IMDb
AllMovie
Wikipedia
La página del experimento (exceptuando el loop psicótico, no sé lo que contiene)

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Marilyn Manson - Smells like Children (1995)

El evangelio según San Rodrigo contiene palabras llenas de sabiduría —particularmente en su parábola del cover—, que se pueden aplicar perfectamente a este disco. Esto no parece Marilyn Manson tocando canciones ajenas, sinó más bien Marilyn Manson apropiándose de canciones hasta tal punto que pareciera que gente como Annie Lennox —Sweet Dreams— o Screamin' Jay Hawkins —I put a spell on you— hubieran hecho un cover admonitorio a partir de un sueño en el cual sonaba este disco de fondo. Salvo Cash y Manson, no se me ocurre otro músico del que pueda decir eso... Ah, sí... alguien alto y flaco, de bigote bicolor... pero ese no es humano, y en realidad su relación con la música es un concepto constante y —por sobre todo— mucho más complejo —sempieza a vislumbrar mi teoría de la divinidad, Haym—, por lo que no necesito reformular: Cash y Manson, no se me ocurre otro.
Manson pertenece a la tercera generación de punks. La generación que sencontró con que la cultura los habíasimilado. La generación de punks disfuncionales que sencontraron con que su música sescuchaba en la mayoría de las casas decentes. La generación de punks a la que le tocó saltar a la fama. Marilyn Manson fuel que mejor se tomó este cambio de situación. Para Kurt Cobain fuel infierno. A los Beastie Boys no les fue nada mal. Pero Manson fuel único que supo aprovechar esta situación como un recurso, y explotarlo. Se convirtió en el Anticristo Superestrella, el Ziggy Stardust del infierno. Asustando Catoliquitos. Limpiándosel culo con la masa de las juventudes burguesitas —uno de los últimos singlese llama This is the New Shit. El coro reza Do we get it? (No, respondel público). Do we want it? (Yes)—. Para qué odiar y excluirte, si puedes despreciar y recibir beneficios abusando de aquellos a quienes desprecias, y de paso instaurarten una posición moral —amoral— superior? El mundo está cagado, lo quieras o no. Para qué atormentarte si te puedes burlar? Lo mejor que puede ocurrir es que lleguel apocalipsis. Todo apunta hacia él. Va a llegar, y no hay nada que puedas hacer para evitarlo. Lo único que te queda es decidir lactitud con la que lo vas a esperar.

Marilyn Manson en Wikipedia (En Inglés).
Smells like Children en Wikipedia (En Inglés).
Video de Sweet Dreams en Youtube.
Video de This is the New Shit (The new age of grotesque, 2003) en Youtube.

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The Strokes - Is this it (2001)

Voy a ser sincero. Subí este disco por el mero placer de compartir esta carátula con uds. No es que los Strokesean malos, pero como disco, me parece mucho más interesante el First Impressions of Earth (2006) queste. Sin embargo la carátula del First Impressions es insípida, mientras questa es —resumiéndolo en una palabra— exquisita. Lo delicioso desta portada radica, esencialmente, en que deambula por la delgada cuerda floja que marca elímitentre el buen gusto y la grosería. Ahora, el arte —en cuanto disciplina estética— es un deporte que se juega dentro de la cancha del buen gusto y —a diferencia del basketball—, si la pelota está en la línea, no ha salido. Elímite es la posición audaz a partir de la cual un individuo puede demostrar su total dominio de la técnica; en comparación a una posición mucho menos arriesgada en la que la maestría consiste en darle medio a medio al centro del campo. Si lo llevamos a larquería, sentiende perfectamente a lo que me refiero con riesgo: si llegas a sufrir un desliz en el ejercicio pedante del tiro perfecto, en el segundo caso seguirás dando en la diana, pero en el primero, puedes terminar matando a alguien, como Belerofonte. La perfección aristotélica tiene —para mi gusto— ese problema: el de unactitud conformista, en la quel desarrollo del artista sestanca en el momento en quencuentra la formula precisa para producir obras. Por el contrario, la posición delímite reinventa la noción de perfección en cada caso, al explorar las posibilidades de los elementos con los que cuenta y desarrollarlas hasta sus últimas consecuencias. En este caso, las posibilidades que abrió la pregunta y por qué no ponemos en la portada la foto de un culo?

P.D.: Otra lectura posible: La señorita de la foto no quedó muy convencida con mi reseña de Trainspotting, y está en este momento siguiendo el paso 5 de mis instrucciones. Eso me gusta. Una lectora responsable.

Página Oficial
The Strokes en Wikipedia (En Inglés).
Is this it en Wikipedia (En Inglés).
Video de Last Nite en Youtube.
Video de Hard to Explain en Youtube.
Video de Sometimes en Youtube.

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Butter 08 - Butter 08 (1996)

Si estuvieras en 1996 y fueras una japonesa radicada en NY y tuvieras una banda electrorock llamada Cibo Matto —probablemente preferiríaser Yuka Honda, la japonesa miembro de Cibo Matto ques novia de Sean Lennon, el hijo de John Lennon, ques igual a John Lennon, cuyo nombren Argentina se pronuncia igual que John Lennon, que hace rock de vanguardia como John Lennon, y es pareja de una japonesa radicada en NY que hace música de vanguardia como John Lennon; pero también puedes querer ser Miho Hatori y tampoco estaría mal—, estarías en el estudio de grabación con tu amigo y productor Russell Simins —baterista de los Jon Spencer Blues Explosion— y, habiendo terminado la sesión, se hubieran emborrachado y luego —por huevear un rato— hubieran tomado cada uno un instrumento y hubieran hecho una jam session. Más tarde, como a tu amigo, productor y ahora compañero de banda Russell Simins le gustó el resultado, le pasaría las grabaciones a su amigo y dueño de un sello Mike D —MC de los Beastie Boys—, quien les hubiera extendido un contrato, y al año siguiente tendrías un disco con tu proyecto paralelo que no es otra cosa que tu grupo de amigos con los que te dedicas a emborracharte. Eso eser un piante funcional.

Página Oficial
Butter 08 en allmusic.com.

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Trainspotting OST (1996)

Choose life. Choose a job. Choose a career. Choose a family. Choose a fucking big television. Choose washing machines, cars, compact disc players, and electrical tin openers. Choose good health, low cholesterol and dental insurance. Choose fixed-interest mortgage repayments. Choose a starter home. Choose your friends. Choose leisure wear and matching luggage. Choose a three piece suite on hire purchase in a range of fucking fabrics. Choose DIY and wondering who you are on a Sunday morning. Choose sitting on that couch watching mind-numbing spirit-crushing game shows, stuffing fucking junk food into your mouth. Choose rotting away at the end of it all, pishing you last in a miserable home, nothing more than an embarrassment to the selfish, fucked-up brats you have spawned to replace yourself. Choose your future. Choose life... But why would I want to do a thing like that? I chose not to choose life: I chose something else. And the reasons? There are no reasons. Who needs reasons when you've got heroin?
Plagio? No. Yo soy Pierre Menard. Si el señor lector no se siente muy convencido con lo que acaba de leer, se lo invita a seguir lasiguientes instrucciones: 1- Escoga un dedo cualquiera de su mano —la casa recomienda el dedo melchor, mejor conocido como el dedo del medio—. 2- Flexione los otros dedos de la mano de manera quel dedo electo sea el único ergido. 3- Bájese los pantalones y la ropa interior, si es que lleva puesta. 4- Agáchese moderadamente, procurando no flectar las rodillas. 5- Tantee su parte trasera hasta encontrar un orificio. 6- Insertel dedo en el orificio. 7- Repita la operación hasta sentirse convencido o —en su defecto— satisfecho. 8- Vuelva a leer el texto.

Trainspotting en IMDb.

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Tetrapost - Chile Metal Fest (2007)

Cuatro orejas no sólo se dedica a comentar buenos discos o a escribir poesía vanguardista, sino que también cubre los grandes eventos deportivos. Esta vez le tocó al Chile Metal Fest, segunda edición (la primera fue en el 98 y siempre será legendaria por ser la única presentación en Chile del finado Chuck Schuldiner) que se celebró el martes y, la verdad, para cualquier chascón que se precie el cartel prometía bastante.
En esta ocasión sólo fueron dos orejas al magno evento, ya que Hache se quedó en su casita escuchando batidiscos. Así que un servidor se vistió de negro - vaya novedad - y partió a hacerse cagar los tímpanos.
Afuera del Caupolicán estaba la media cagá. Por alguna razón - probablemente eran nuevos - los guardias no cachaban que el 70% de los metaleros entra a los conciertos como pickle (se escribirá así? no tengo idea) y no querían dejar entrar a los curados, lo que retrasaba bastante la cola. El hecho de que adentro se vendían cervezas tibias y piscolas con pepsi o algo peor sólo hacía el problema más idiota aún. En fin.
Parece que hubo teloneros pero para cuando pude entrar ya se habían ido. Mala cuea no más.
Los primeros "oficiales" en salir - con una hora de retraso - fueron Atomic Aggressor, legendaria banda chilena.

Atomic Aggressor - Bloody Resurrection (2002)

Lo cierto es que de legendarios tenían bastante. Con sólo pararse en el escenario recibieron una ovación y cuando empezaron a tocar quedó literalmente la cagá. Debo decir que no los cachaba (el estatus legendario lo obtuvieron a principios de los noventa, yo tenía diez años, gracias), pero se entendía por qué la mayoría de los asistentes cabeceaba todos los temas. Fueron más de 40 minutos de riff tras riff, interrumpidos por lo que se le ocurriera decir al frontman, que iba siempre a la segura: siempre le aplaudían. En fin. Igual se entiende, si desde 1990-y-algo que no tocaban en vivo.
Sobre el disco: no sé si es oficial o un bootleg, qué más da. Es un compilado que salió el 2002 y que reúne los dos demos que alcanzó a sacar la banda y algunos temas en vivo. Para ser sinceros, sonaron mejor el martes que en estas grabaciones, sobre todo la voz. De todas formas, y por lo que vi en el concierto, Atomic Aggressor le vuela la raja al 95% de las bandas metaleras chilenas que escuchado (lo que tampoco es decir mucho, para qué vamos a andar con hueás). Pero vaya nombre más malo que le pusieron a la banda. Bueno, supongo que en 1990 igual funcionaba.

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Watain - Casus Luciferi (2003)

Pasa un buen rato y de pronto se encienden unos candelabros en el escenario. Aparecen cinco tipos con maquillaje a lo gato juanito y empieza la presentación de Watain (que se pronuncia Vatain, pero casi nadie lo sabía y todo el mundo se reía de lo mal que sonaba el nombre en shileno).
Como sospechaba, la audiencia era mayoritariamente death metalera y no le prestó mucha atención a los suecos. Al menos no les tiraron hueás. Y de a poco empezaron a seguir los riffs y algunos hasta cabeceaban. Eso, claro, sin contarme a mí y a unos diez o veinte tipos más repartidos por diversos lugares, que estábamos enajenados y disfrutábamos en solitario haciéndonos cagar el cuello. Black metal ruls.
Curiosidad: Resulta que el bajista es chileno. Alvaro Lillo, ex-Execrator y ex-Undecroft, toca con Watain en los conciertos (oficialmente, la banda son el vocalista E., el guitarrista P. y el baterista H.), y se mandó un speech en perfecto español en mitad del set, con Hail Satán incluído. En fin. Los tipos se lo toman en serio.
Sobre el disco: Y como se lo toman en serio, este disco es el equivalente - y reverso - satánico a cualquier antología de música evangélica. Básicamente, Satanás es lo mejor que le ha pasado a estos tipos en la vida. Bueno, por lo menos los iluminó lo suficiente para mandarse un discazo. Totalmente recomendado pero, por supuesto, escuchar este disco no va a hacer que te guste el black metal por arte de magia. Sobre todo si eres un ser inferior.

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La portada es una inversión de este grabado de Julius Schnoor von Carolsfeld (Las Siete Trompetas, Apocalipsis 8:1, a.k.a. cuando se abre el séptimo sello, a.k.a. el silencio en el cielo, a.k.a. quedó la cagá)

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Sadus - Swallowed in Black (1990)

Resulta que estos tipos eran una leyenda mundial y yo no los cachaba para nada. Esta vez fui yo, junto con unos pocos que aparecían igual de perdidos, los que nos quedamos quietos mientras los demás dejaban la cagá. Me gustó bastante la banda pero preferí descansar para el último asalto (qué vejez más mal llevada la mía). Decir que el bajista de Sadus es Steve DiGiorgio, que entre otras cosas, ha tocado con Death, Autopsy, IcedEarth, Testament y hasta Vintersorg. Se nota de lejos que la Sadus es su banda; el vocalista/guitarrista, Darren Travis, sólo hace eso: cantar y tocar. Es DiGiorgio el que habla con el público y el que da instrucciones a los otros miembros, a los técnicos y a todo el mundo en general. Y también puede tocar bajo y teclado al mismo tiempo, el muy puto. Habría que ponerlo a tocar con Manzarek a ver qué sale. No, mejor no.
Curiosidad: Cerca del final, DiGiorgio anunció la participación, como invitado, del bajista de Torturer (banda chilena de death metal). El tipo se subió, tocó su bajo que no se escuchaba (el de DiGiorgio sonaba más fuerte que las batacas), cantó en un micrófono que al parecer estaba apagado, saludó, de cagado no se arrodilló ante DiGiorgio y se fue.
Sobre el disco: Para mayor información, estos tipos están pasados a Death (de hecho, hicieron un cover en el concierto), o sea, tocan death/thrash old school. Se supone que este disco es el pináculo de su carrera. No esta nada mal para pasar el rato. Obviamente destaca el bajo por sobre todos los demás instrumentos - a veces la diferencia de volumen es descarada - pero se agradece, porque se nota que DiGiorgio es lejos mejor músico que los demás.

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Obituary - The End Complete (1992)

De Obituary puedo decir que siempre ha sido mi banda favorita de death metal. Hay otros grupos más técnicos, otros más brutales, otros más malditos, me importa un pico. Las atmósferas creadas por las guitarras de Peres y West siempre me parecieron más llamativas que la masturbación técnica de miles de riffs en dos minutos de canción de la mayoría de las otras bandas. Pero por sobre todo, considero que la voz de John Tardy es única en el género. Mientras todos los demás tratan de imitar a Chris Barnes, a ver a quién le explota el estómago más rápido, Tardy manda todo a la mierda con una especie de arcada poseída por el demonio que no se acaba nunca. Sus verdaderas intenciones eran convertir su voz en otro instrumento, de hecho las letras del primer disco de Obituary se inventaron después de que el disco estuviese a la venta. Tardy sólo se grabó gritando como si estuviese vomitando mientras algún engendro apocalíptico o unos traficantes de órganos le estuviesen sacando las vísceras y luego buscó palabras que se acomodaran a lo que había gritado.
En fin. Han pasado casi veinte años desde que empezaron a tocar y ni se les nota. En los dos sentidos: siguen con la misma fuerza, pero siguen tocando lo mismo. Su último disco debería ganarse el premio a la cero innovación. Yo al menos no me quejo. No me imagino a Obituary tocando algo distinto, y tampoco me interesa. Aplastaron al público y cerraron el evento como se merece. Arcadas del infierno for life.
Curiosidad: Parece que John Tardy de verdad está poseído. O al menos andaba de malas pulgas el martes. Una postal: después de pitearse él mismo el pedestal de su micrófono, se enojó con los roadies y a uno le tiró los restos de dicho pedestal con claras ganas de atravesarle los sesos. Es la dura vida del roadie: viajes, las groupies que no se agarran los de la banda y objetos contundentes directo a tu cráneo.
Sobre el disco: éste es el disco más vendido de la historia en lo que a death metal se refiere. ¿No te interesan las estadísticas? A mí tampoco. Éste es el mejor disco de Obituary, y Obituary es la mejor banda de death metal. Así que bájalo. Si no te gusta el death metal, tu vida es una mierda y deberías matarte.

Web
MetalArchives

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Comentario final: me quedé totalmente sordo de un oído por dos días, con pito incluído. Todavía me duele el cuello. El concierto terminó a las dos de la mañana y hacia un frío de la reputa. Todo sea por los fieles lectores de este blog (yo sé que todos ustedes querían ir a este concierto pero no lo van a reconocer nunca). Ojalá hagan más festivales de este tipo, pero a horas decentes. De aquí a unos años, no habría nada que envidiarle al Ozzfest...

Sunn O))) - Black One (2005)

Es curioso ver cómo las definiciones de pesadilla difieren en las versiones inglesa y española de Wikipedia. Mientras la primera se centra principalmente en una "desagradable reacción emocional", la segunda enfatiza los efectos físicos ("opresión en el pecho y dificultad para respirar") y la asocia con los ciclos de sueño REM. Además, la entrada en inglés menciona la relación entre el sueño lúcido y la capacidad para controlar el miedo en las pesadillas.
¿Sirve de algo ser capaz de dominar el miedo que nos envuelve mientras soñamos con que nos persiguen, nos ahogamos, caemos desde una altura considerable o nos pasa cualquier otra cosa horrible? El sentido común diría que sí, que claro. La superación de los miedos como la meta del ser humano en todos los campos. Y dejar de despertar agitado, sudoroso y cagado de miedo definitivamente es un plus.
Sin embargo, y como todas las cosas que van en contra del sentido común, los miedos y las pesadillas ejercen, querámoslo o no, cierta extraña fascinación. El miedo como fuente de adrenalina. El miedo para sentirnos vivos. La pesadilla distanciándose de la mayoría de los sueños normales que se olvidan en 30 segundos, el horror que se queda largos minutos en nuestras cabezas, detallado y realista. Entonces, la gracia es poder invocar el miedo, no controlarlo o superarlo.
Hay diversas formas de buscar, de recrear la sensación pesadillesca sin esas intenciones de superación o control, ya sean los síntomas físicos o emocionales. Hay maneras de buscar esa opresión en el pecho, y maneras de encontrar la desagradable reacción emocional. Algunos lo considerarán masoquismo enfermo, otros una prueba de valor o de resistencia, una interesante ojeada al infierno, un epifánico vistazo al espejo del subconsciente o una simple descarga físico-emocional, similar a un salto en paracaídas.
Sea lo que sea lo que busquemos, hay formas y formas de obtener la pesadilla; pero a medida que crecemos, a medida que crece el deseo consciente del miedo, se va haciendo más difícil obtenerlo. Hay que empezar a poner de nuestra parte.
Este disco parece estar diseñado precisamente para ayudar a esta búsqueda. Aquí se reúnen dos tipos bastante conocidos dentro del género metal, pero por razones más secundarias (Greg Anderson es dueño de un sello y Stephen O'Malley se ha encargado del aspecto gráfico de docenas de bandas; ambos han colaborado en varias bandas que no conoce ni su madre), y se lanzan a tocar un drone pesadísimo. Y se nota que saben lo que hacen y lo que quieren provocar.
Después de varios discos (sobre todo White 1 y White 2) que llamaron la atención no solo de los metaleros experimentales sino tambien de ciertos sectores más "artísticos" - léase esnobs-, Sunn O))) (se pronuncia sunn) vuelve a sus raíces más doom/black (pero no me malentiendan, aquí no hay tarros ni riffs ni nada por el estilo), al tiempo que se abre aún más a la experimentación sónica. El resultado aleja tanto a los "intelectuales" como a los metaleros más fundamentalistas y, como siempre, eso importa un huevo.
Reviso toda esta parrafada y me da la impresión que de nadie que lea esto tendrá la más mínima idea de a qué suena Sunn O))). Bueno, para hacerlo más simple: todas las películas de David Lynch tienen un momento, muy corto, en que todo se viene abajo y tanto personajes como espectadores se van derechamente a negro y sienten, durante unos segundos, un pánico totalmente genuino. Este disco es una especie de tantra alrededor de ese pánico: lo va construyendo lentamente (yo diría que durante los dos primeros temas) y luego busca mantenerlo sin que por eso el cuerpo y la mente puedan acostumbrarse. Y no es invento mío: para el último tema (Báthory Erzsébet), el grupo encerró al claustrofóbico vocalista Malefic dentro de un ataud con un micrófono, con el fin, digamos, de practicar lo que se predica.
Por supuesto, y como ya dije antes, también hay que poner de nuestra parte. Si el drone no es lo tuyo, este disco probablemente te parezca una mierda. Si no te interesa dedicar el 100% de tu mente a escucharlo, tampoco te va gustar ni te va a ayudar a lograr nada. Hay que apagar las luces, escucharlo con audífonos, abrir bien la cabeza y dejar que las distorsiones, el feedback y los susurros, quejidos y alaridos de los vocalistas invitados vayan parándote los pelos y ayudándote a recordar esos horribles momentos en que caías, te ahogabas o te perseguían sin posibilidad alguna de escape.



Wikipedia
AllMusic
MetalArchives (notable la foto de la banda)
Una muy buena review del disco en Pitchforkmedia

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The Sensational Guitar of Dan & Dale - Batman & Robin (1966)

The Sensational Guitar of Dan & Dales un grupo ficticio, inventado por un productor musical, aprovechando el fervor que causó la batiserie en aquella época. La grabación del disco fue de un solo corte, que consistió en una jam session de Sun Ra y su Arkestra, junto a The Blues Project —a excepción del tema principal de la serie que, si bien lo interpretaron ellos, fue compuesto por Neil Hefty—. El resultado, un batiswing bluseado lleno de citas musicales que van desde Chopin y Tchaikovsky hasta los Beatles. Extrañamente —pese a quel públicobjetivo eran las discotecas de moda—, el disco encontró su nicho de mercado en la generación quenesentonces tenía 10 años, y que ahora recuerda este disco con nostalgia.

La batibanda en allmusic.com (En Inglés).
Santas reseñas musicales en allmusic.com (En Inglés).
Santos proyectos bluseros en Wikipedia (En Inglés).

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Sun Ra - Cosmic Tones for Mental Therapy (1961)

Sun Ra es quizás el primer músico proveniente de otro planeta. Específicamente, era un ángel venido de Saturno. Se dio cuenta en 1936, más de una décadantes que los platillos voladores invadieran nuestro subconsciente colectivo, e incluso 3 años antes que Welles hiciera cundir el pánico en NY con su adaptación radial de la novela de Wells. Fue mediante una epifanía en la que mi cuerpo entero se transformó en otra cosa. Podía ver através de mí mismo. No tenía mi forma humana. Aterricén un planeta que identifiqué como Saturno. Me teletransportaron y aparecí en un escenario con ellos. Tenían una pequeñantena en cada oreja y una pequeñantena sobre cada ojo. Me hablaron. Me dijeron que parara, que iba a haber problemas grandes en los colegios. Quel mundo iba a entrar en caos, y yo hablaría y el mundo mescucharía. Eso es lo que me dijeron. A partir de ahí te dedicaste a la música a tiempo completo, pasando de las big bands a un jazz cósmico cargado de mitología egipcia, que terminó desembocando en el free jazz. Ensayando a diario, como aprendiste de Charlie. Discutiendo tus lecturas y tu visión de mundo con quien estuviera interesado. Haciendo lo que querías. Como querías. Nunca había visto a un negro como tú, te dijo el juez que tencerró por negarte a ir a la WWII. Y nunca lo volverás a hacer, le respondiste. Y tenías razón. Pues la gente no sencuentra conegrosaturninos todos los días. O quizás porque los negros no andaban amenazando con matar a susuperioresi los mandaban a la guerra. Pero que tenías razón, tenías razón.

Sun Ra en Wikipedia (En Inglés).
Afrofuturismo en Wikipedia (En Inglés).
Poesía de Sun Ra (En Inglés).

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Johnny Cash - American IV: The Man Comes Around (2002)

Este cuarto American, el último que apareció mientras Cash estaba vivo, es el que probablemente contiene menos temas originales. No importa.
Cash está viejo y su voz está cansada. No importa.
¿Qué versión de Hurt es mejor, la original de Reznor o el cover de Cash? Da lo mismo.
¿Qué versión de Personal Jesus es mejor, la original de Depeche mode, el cover de Marilyn Manson o el Cash? No pregunten idioteces.
¿Qué versión de In my Life es mejor, la de los inigualables Beatles o la de Cash? La de Cash. Lejos. No hueveen.
En lugar de discutir estupidces, dedíquense a escuchar la simplicidad de Give my Love to Rosie, Sam Hall o Streets of Laredo. La voz que suena a pena pero en realidad es vejez bien llevada. La forma en que Cash mira a todos los demás como padre cariñoso pero de todas formas un poco más arriba que todos los demás, sin asomo de pedantería.
La seguridad de poder decir que se estuvo en el infierno, se volvió y al final, como siempre, no fue la gran cosa, pero también lo fue todo.
El poder de tomar una canción ajena y hacerla tan propia como las marcas de una vacuna infantil. Algo que siempre estuvo ahí. Un detalle. Una hebra más en la chaqueta negra del hombre de negro, que se despide cantando We'll Meet Again, probablemente sabiendo que la próxima vez que nos encontrásemos con él sería en un disco póstumo. Sabiéndolo y no importándole un carajo porque, al final, para qué preocuparse por estupideces.
La coexistencia entre lamentar fragmentos del pasado y no arrepentirse de lo vivido. La base de una vida como debe vivirse. Con las pelotas para lanzarse por el acantilado a volar, pero con un buen tren de aterrizaje porque al final siempre se termina aterrizando. Aquí o en algún otro lugar.
Este no es un disco de covers. Eso que quede claro. Esto son 50 minutos de puro Johnny Cash.



Web
Wikipedia
AllMusic
Dylan se despide de Cash (documento de Word)
Video de Hurt (YouTube)

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25 discos

Número mágico.
O no tanto.
La magia está al interior de la experiencia sónica.
Como la unión e interferencia de ondas sonoras y cerebrales en medio del nervio auditivo.
Electrones musicales entre el ruido subatómico.

25 discos.
4 orejas.
2 cerebros.
1 sonido.

The Brian Jonestown Massacre - Their Satanic Majesties' Second Request (1995)

Cuando dije que básicamente todas las bandas que valen la pena actualmentestán imitando —de una manera u otra— el Their Satanic Majesties Request de los Stones, apuntaba principal —aunque no únicamente— a la escena retro 60era que se puso de moda durante la primera década deste nuevo milenio. La lista es larga. Casi eterna. Pero todas ellason una reacción directa ante una banda en particular, pionera en jugar a labolición del tiempo. En realidad son dos: The Brian Jonestown Massacre y The Dandy Warhols. Pero los BJM fueron los primeros. Al principio eran una banda shoegaze como cualquier otra. Pero fue a partir deste disco —Their Satanic Majesties' Second Request, de 1995, el mismo año del debut de los Dandys— que la banda tomó ese sonido psicodelicioso que inspiró a toda una generación.
Cuando se habla de los BJM, en realidad sestá hablando de una sola persona: Anton Newcombe —aunque también se puede reconocer, en menor grado, la presencia de otros personajes como Matt Hollywood o Joel Gion—. De Newcombe se puede decir que es un hijo de puta genio testarudo con un temperamento de los mil demonios multinstrumentista adicto a la heroína, y sería una buena descripción. Quienes lo conocen lo ponen a laltura de Lennon, Wilson, Jones, y compañía, pero lamentablemente nacido 30 años después de la generación que le hubiera correspondido. Él mismo se jacta de saber tocar más de 100 instrumentos. En su calidad de hijo de puta testarudo con un temperamento de los mil demonios genio y líder de una banda, la libertad que le deja a los otros miembros de la banda es casi nula —de ahí los constantes cambios de formación, de ahí las constantes peleasobrel escenario—, y como es desperarse, es él quien graba la gran mayoría de los instrumentos en los discos. La lista destos en los créditos del presente rezasí: acoustic guitar, sitar, clavs, mellotron, tambora, echoplex-feedback-generator, electric guitar, dumbek, tablas, flute, farfisa, recorder, tape loops, drums, acoustic bass, shinni, chanter, didgeridoo, vox jaguar, French horn, viola, tuba, SMS serge, 12-string electric guitar, harmonium, tambourines, cabasa, conga, jimbe, accordion, celeste, glockenspiel, bells, fish, piano, hammond, cello, wolf horn, maracas, weird-fucking-Chinese-shit, tyco drum, vibes, woodwinds and other top secret crap.
Quien ha ido a su casa puede constatar eso. El inmobiliario se reduce a:
.....a) un colchón.
.....b) centenares de instrumentos raros, caros, y rotos.
.....c) drogas.
.....d) unas cuantas jeringas.
Todo esparcido por elugar.
En un punto del camino Newcombe se volvió loco. Se peleó con todosus amigos. Los Dandys no entendieron su sentido del humor y le terminaron poniéndo una orden de restricción —y él que tan solo intentabacerles una crítica constructiva—. Por no poder dejar la heroína perdió a su hijo y a una esposa por la que cualquiera lo dejaría todo. Las bandas a las que influenció alcanzaron el éxito de inmediato y ni le agradecen —incluso una, Black Rebel Motorcycle Club, fue fundada por uno de sus ex-compañeros de banda—.
Esta es la historia de un pobre tipo al que le debería haber salido todo bien, y le salió todo mal. Todo, menosu música. Pero él no pone resistencia. Se deja llevar. Pues —en el fondo— sabe quesesu sino. Cuál otro sinó?

Página Oficial (Keep Music Evil).
The Brian Jonestown Massacre en Wikipedia (En Inglés).
Anton Newcombe en Wikipedia (En Inglés).
Their Satanic Majesties' Second Request en Wikipedia (En Inglés).
Video de Going to Hell, del disco Strung out in Heaven (1998). Bastante ilustrativo.

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Pescado Rabioso - Artaud (1973)

Si un extraterrestre o un europeo me pidiera que le diera tan solo un ejemplo de lo que la vanguardia musicalatinoamericana ha conseguido en todos sus años dexistencia, yo le daría inmediatamente unombre —Luis Alberto Spinetta— y un disco —Artaud—. Ni ahí con Heitor Villa-Lobos y sus pares, que por alguna extraña razón decidieron que la composición de la música latinoamericana de vanguardia tenía que ser necesariamente una fusión de los conceptos teóricos ultramarinos con los colores, ritmos y melodías del folklore local. No digo quel resultado sea malo —muchas veces, por el contrario, resulta muy bueno—, solo que —en mi opinión— el ejercicio vanguardista consiste en la creación de una obra mediante un artificio anteriormente inexistente, y se me aparece muy difícil que ocurra eso por la mera cruza de dos géneros prexistentes. Hasta Piazzolla termina cayendo en eso. Pero no Spinetta. No en el Artaud por lo menos. Este disco dialoga no tan solo con toda la tradición musical del SXX —de Wagner en adelante—, sinó que con la vanguardiartística en general —Spinetta dice con respecto a este disco que su concepto poético es un antídoto para la opinión de Antonin Artaud, pues cualquier conocedor de su obra sabe la desesperación latenten ella—. Y es un aporte al discurso musical universal —pues habla y desarticula y rearticula su discurso desde la estructura musical misma, y no desde una localidad geográfica identitaria—. Y lo compuso él solo —aunque por motivos contractuales salió bajo el nombre de su banda ya disuelta—. A los 23 años. La misma edad que tengo yo ahora.

Página Oficial
Luis Alberto Spinetta en Wikipedia.
Pescado Rabioso en Wikipedia.
Artaud en Wikipedia.
Anonin Artaud en Wikipedia (En Inglés).

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The Shaggs - Philosophy of the World (1969)

Los textos filosóficos son densos y están mal escritos. Pero se pueden sacar muchas cosas en limpio, si uno se pega la paja de leerlos de cabo a rabo. Con las Shaggsucede lo mismo. Al igual que con Husserl, la mayoría de la gente prefiere que les hablen sobrellas a tener quenfrentarse cara a cara con su obra. Las opiniones del único disco desta banda son divididas. Por un lado, el NY Times —dondescribel mismo pelotas que hizo la reseña en allmusic.com sobrel disco de Charles Manson— no tardó en catalogarlo como el disco más horrendo de la historia del rock. Por el otro, Lester las considera mejores que los Beatles, Cobain lasitua entre los 100 mejores discos, y Zappa emite una opinión similar.
Para mí, la música de las Shaggs habla fundamentalmente sobre la poiesis. En particular acerca del gesto poiético del demiurgo a la hora del big bang. El título le recuerdal auditor que antes de la creación del mundo no estaba la nada, sinó el caos. Por consiguiente, el gesto poiético no consisten la generación ex nihilo de una obra, sinó en el acto intelectivo de otorgarle orden a aquello que ya sencontraballí, sin atención. La filosofía del mundo consisten la lógica quel intelecto le adjudica a la realidad. En cuanto portador de un intelecto, cada ser humano es el creador de una obra propia de la cual se ve obligado a hacerse responsable —Arte hay solo uno. Lo que cambia es el material con el que se trabaja. El mayor escritor de ciencia ficción no es Dick, sinó Einstein, solo quen vez de usar lápiz y papel para escribirla, usó la convención de realidad—. Cada persona esu propio demiurgo. A las Shaggs, para poder expresar este mensaje, no les queda otra que remitirse al caos primigenio, para no hablar sobrél, sinó desdél.
Lester opina distinto. Según él, el disco hablacerca de los derechos civiles de las mascotas, haciendo hincapié principalmenten lo referente al derecho a voto. Son distintas lecturas.
Lo que le otorga universalidad a una obra es cuando el autor ha llegado a un punto en el que ha vaciado su semiótica de toda carga intencional, de manera quelector, al buscar lo quel autor quiso decir —al intentar adjudicarle una lógica a la obra—, y no encontrarlo, se lanza a inventárselo, de manera tal que cada lector es parte activa de la construcción de la obra. De su propia obra, de la cual se ven obligados a hacerse responsables. Al hacer esto, el autor no hace otra cosa que llevar el contenido de su obral caos primigenio. Como el Finnegan's Wake de Joyce. Como el Tale of a Tub de Swift. Como el Philosophy of the World de las Shaggs.

Página Oficial
Myspace de The Shaggs.
The Shaggs en Wikipedia (En Inglés).
Better than the Beatles (Artículo de Lester al respecto. En Inglés).

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The Rolling Stones - Their Satanic Majesties Request (1967)

En 1967, poco después de que los Beatles sacaran el mejor disco de la historia —y supongo que también de la Historia—, los Rolling Stones dieron este pequeño seminario en psicodelia. Por supuesto, como toda obra maestra, fue considerado un fracaso total por la crítica de la época —qué carajos es esto?, se deben haber preguntado los pobrecitos—. Visto desde hoy en día parece totalmente inverosimil, es decir, básicamente todas las bandas que valen la pena actualmentestán imitando —de una manera u otra— este disco. Pero la verdad —ahora y siempre— es que la crítica musical es un metro por el cual uno no se puede guiar. Lo que subyace a todo esto es la conspiración. Ni más ni menos. Agentes secretos con la misión dencontrar a los becerros más becerros del ganado y disfrazarlos de pastores, para que solo transmitan música que ha sido intervenida por expertos con ondas ultrasónicas que achicharran cerebros y adoctrinan a las masas. Solo algunos resisten, John Peel desde su barquito pirata, Lester desde su canibalismo psicodelipunk... La crítica acomodada en su palco es el enemigo. Solo se puede confiar en los tomates —para los malos artistas— y en las flores —para los buenos o, en su defecto, para las niñas lindas. Eso no quiere decir que le vayamos a tirar tomates a las niñas feas. Pero sí a los malos artistas. Decho, adscribo a la idea de que no existen las niñas feas, solo la falta de imaginación. Así que flores para todas las niñas. Lamentablemente los malos artistasí existen. Están por todos lados. Salen hasta por debajo de las piedras. Son una plaga. Invaden hasta tu bar favorito. Para elloson los tomates—.
Quésperaban? Que hablara sobrel disco? Recuerdo hace años, cuando escribía críticas de cine en la página de bazuca. Con Calostro nos jactábamos de ser los únicos dos escritores en el top 100 con menos de 100 reseñas. También con menos de 20. Jugábamos a ver quién llegaba más alto en la lista. Sin embargo, no ibamos a poder alcanzar nunca a la persona questaba en el primer lugar. La tipa escribía pura mierda. Pero tenía más de 250 reseñas. Recuerdo haberlas revisado. Eran de puros clásicos de cine. Más de la mitad comenzaban con la frase: qué máse puede decir que no haya sido ya dicho sobresta película? Recuerdo haber comentado que, si alguien comienza un texto con esa frase, es porque no tiene nada que aportar, y sería mejor que se abstuviera describir. Cuando me senté a escribir esta reseña, me saltó a la mente la misma pregunta. Quizás la moraleja de hoy es que, entre hablar de una obra maestra y hablar de otra cosa, casi siempres mejor hablar de otra cosa, ya sean tomates, flores, o conspiraciones.

The Rolling Stones en Wikipedia (En Inglés. Por si alguien no sabe quieneson).
Their Satanic Majesty Request en Wikipedia (En Inglés).

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The Beatles - Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band (1967)

Como todo el mundo sabe - porque gracias a internet, todo el mundo lo sabe; ¿cómo se acordaba la gente de las efemérides antes de internet? - hoy se cumplían 40 años del lanzamiento de este disco que la Rolling Stone, la mayoría del mundo y sus abuelas consideran el mejor de la historia.
Y si todo el mundo habla de eso y en miles de blogs de descargas musicales pusieron el disco, ¿por qué no íbamos a hacer lo mismo? Cero originalidad. Nada que hacer. C'est la vie.
Así que aquí lo tienen (ni sé para qué lo subo si lo tiene todo el mundo), con la carátula en alta resolución para que se diviertan buscando a Wally. Enjoy.


Lista de todos los tipos que salen en la portada

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(debería haber subido un disco de los Rolling Stones sólo para hinchar las pelotas...)